Non è un fiore, ma il grido muto di un ricordo che si rifiuta di ingiallire.

Tutto intorno si è fatto polvere, secco, un marrone che sa di terra promessa e poi rinnegata. Ma nel centro, nel nucleo incandescente, il rosa e il rosso pulsano ancora, strappati al buio.

È la testardaggine dell’anima che, anche quando il mondo intero decide di appassire, si avvolge in una spirale di luce, portando la sua ferita come una bandiera.